Las semillas de las flores
De la mañana
Se han despertado,
Todas al grito de alguien cabreado;
Es su eco el que toma la calle,
Duerme en las plazas,
Se atrinchera y dispara palabras.
Los oídos sordos caen al pozo,
Allí donde no los vemos,
De donde venimos;
Que se queden ellos en el fondo.
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